À l’autre bout du wagon, une fille se lève, un bébé dans les bras, un sac à dos sur l’épaule. Elle s’avance dans ma direction. Elle a les yeux luisants, les pommettes saillantes et une chevelure de jais, aussi raide que celle des petites filles chinoises. Elle doit avoir mon âge. La fille s’arrête à ma hauteur, dépose son sac à dos sur la banquette en face de moi. Elle s’assoit, toujours son bébé dans les bras, emmailloté dans une couverture de polar bleue. Elle ne me regarde